Me marcho.
Ya el calendario me indica
el día marchito.
Estadía de agonía en
una ciudad de días grises.
No existen las rosas
solo hojarascas tristes.
No pude acostumbrarme.
Aunque es el mismo sol.
Aunque es el mismo mar.
No se divisan las gaviotas,
no se escucha el trinar.
Por eso...
Me marcho.
Aquí no quiero estar.
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